O Bunda 

 

Conhecido como Bunda, por seu jeito peculiar de mendigar “uma bunda, pelo amor de Deus!” para qualquer pedestre feminina. Apanhou uma dezena de vezes, até o povo se acostumar e achar graça; certamente sua perseverança despertou a compaixão de todos. Nos últimos tempos virou ele próprio uma espécie de fetiche, estimado e protegido pelos habitués da padaria onde fazia ponto, que lhe garantiam a segurança quando desavisados machistas revoltavam-se contra o inocente molambento esticado na calçada de olho fixo na mulher a impetrar com voz de barítono: “uma bunda, pelo amor de Deus!” Na verdade, os homens ali, na entrada do estabelecimento, de cerveja na mão, aguardavam excitados a aproximação de transeuntes forasteiros, principalmente casais, que passavam distraídos. A treta era certa, a diversão garantida. Se o estranho partia para a ignorância, sempre alguém intercedia a tempo, evitando o pior.

Ele nunca emitiu outra frase, para tudo o mais era mudo. Mesmo quando a polícia o levava, retornava assim que podia à calçada da padaria para soltar com vigor à primeira fêmea passante o seu “uma bunda, pelo amor de Deus”. Para homens sequer levantava a cabeça, chegava a cerrar os olhos, como se sentisse uma dor ou nojo; todavia, quanto a elas, além do seu mote, lançava um olhar cândido e profundo, algumas vezes acompanhado de um suspiro. Nunca agradeceu pelas moedas, roupas e comidas que a turma lhe ofertava com prodigalidade. Sorria discretamente quando crianças o encaravam curiosas – para estas somente demonstrava respeito.

O Bunda era sereno, sabia esperar. Uns achavam que tinha formação, que um trauma o deixara assim, talvez a perda de um ente amado. De fato, havia nele uma aura nobre. Queriam lhe oferecer uma prostituta, ele só balançava a cabeça negativamente; uma noite lhe apresentaram à revelia uma tal que aceitara a incumbência por um bom cachê; franziu a testa como se perdesse a paciência, recolheu o acampamento e foi embora. O mendigo era digno, e seu cartaz subia. Um psicólogo frequentador do local dizia que ele vivia sob hipnose, e que esta poderia ser desfeita caso uma mulher lhe desse espontaneamente a bunda. Não levaram o cara a sério.

Uma cabeleireira japonesa, cujo salão ficava na mesma quadra e que, portanto, conhecia-o muito bem, não desdenhava daquela súplica ininterrupta como era costume entre seus pares. Humilde e solitária, avançava já naquela idade em que as esperanças vão sendo corroídas pela rotina até a extinção. Quem sabe por isso sentia certa inquietação cada vez que passava por ele e recebia o pedido. Sem ignorá-lo, retribuía com o seu olhar o olhar do pobre. Considerava aquele homem um homem, contudo, evidente, guardava aquilo pra si. O que lhe pegava não era uma atração, nem compaixão, mas uma cisma, uma curiosidade, ou talvez a instigasse uma outra obsessão oculta: a sua. Para a japonesa, aquele homem era alguém, ao menos tinha conseguido obter a atenção e o cuidado de tanta gente com o seu delírio, e ela não, ninguém a via, era transparente ou totalmente opaca. 

Vinte e três horas, comércio fechado, nenhum movimento na rua; aproximou-se do Bunda e, antes de ouvir seu pedido, falou baixinho, afetivamente:

– O senhor quer uma bunda? Me acompanhe.

O homem levantou-se e seguiu a mulher. Entraram no salão através de um corredor externo escuro, ladeado por paredes altas, ao cabo do qual se abria uma pequenina área ocupada quase exclusivamente por um banco de madeira. Sem qualquer cerimônia, deu-lhe as costas, baixou a saia e a meiacalça até os joelhos, deixando saltar o largo quadril rosado, bem feito, banhado pela palidez de uma lâmpada de poucos watts. E assim ficou, ali, apoiada no banco, disposta a tudo, inclusive ao sexo, caso fosse possível. O homem nem a tocou; caiu de joelhos com as palmas das mãos coladas parecendo rezar para aquela bunda santa, fechando e abrindo os olhos com fervor. A japonesa sorriu daquilo que considerou ser uma estranha preliminar; sentia um frio agudo no lombo e na alma, mas não tinha pressa. Contudo, de repente, sua paciência terminou e se vestiu de pronto:

– Agora chega, vamos.

O homem ergueu-se em lágrimas. Fez à dona da bunda uma respeitosa reverência e saiu. No dia seguinte, havia desaparecido. 

Foram cinco anos, tempo suficiente para o Bunda ser esquecido e a mulher assumir-se como idosa. O aluguel aumentou, o salão faliu, preparava-se naqueles dias para partir. Um homem bateu em sua porta com um buquê de flores. Vestia um terno desbotado mas ajeitado e sapatos novos. Tinha raspado a barba, cortado os cabelos, estava mais gordo e sadio, e sorriu para a senhora espantada com dentes novos. Como o olhar era o mesmo, a japonesa o reconheceu e caiu na gargalhada:

– É o senhor, seu Bunda? Entre...

– Por obséquio, madame, não posso ouvir a senhora falando esse nome...

– Vamos, entre, sente, então... está vivo!

– Senhora, vim pedir sua mão em casamento.

Bunda apresentou-se como João Everaldo de Moreira Teles. De alguma forma havia refeito sua vida e relatou a ela com minúcias o quanto teve que esperar por esse dia.

– Quase não me pega mais...

A japonesa não precisava mais se preocupar. Ele a levou para uma casinha simples, mas muito arrumada.



 

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