A flor que recebi pelo correio - Parafina (21x27 cm)

Guache (24x33 cm)

Parafina

(Errata: essa estorinha foi postada faltando uma palavra justamente na conclusão. Pode ser bobagem, mas agora está corrigida.)

Enésima Parábola Taoista

O mestre perguntou a seus onze discípulos:

– Olhem para a montanha. Ela permanece imóvel à nossa frente desde o início do conhecimento. Pois bem, quero que me digam: ao contemplá-la, o que vocês veem? Começo por você, Lu-is.

– Mestre, eu vejo uma montanha.

– Muito bem. E você, Ta-ti?

– Eu vejo a montanha.

– Certo. E você Lu-ci-la?

– Não vejo nada demais; só me interessa aquilo que está por trás da montanha.

– E você, Chi-co?

– Não existe nada detrás da montanha. Uma montanha é uma montanha. Eu sinto sua força.

– Você, Leo-jai-me...

– Meus colegas estão muito zen, mestre. Eu vejo um corpo de mulher, uma mulher verde, e posso imaginar seu tufo secreto naquela fenda cheia de arbustos, de onde brotam duas pernas que se deitam sobre a planície. Diria muito mais, mas passo a palavra.

– Muito bem. E você, Bi-bi-a?

– Mestre, eu vejo um vulcão extinto que se resguarda pacientemente para o dia de sua glória, que haverá de chegar.

– Obrigado, Bi-bi-a. Agora você, Jo-sé.

– Me recordo daquele velho provérbio, aqui ligeiramente adaptado: o sábio aponta a montanha; uns olham para o dedo que aponta, outros para a montanha.

– Sua vez, So-lan-ge.

– A montanha em questão não existe. A coisa em si que existe não cabe em nome algum e a palavra montanha, que também existe, tem por coisa uma generalidade.

– Jo-a-quim, diga alguma coisa...

– Também concordo que ela não exista, mas não por razões linguísticas e sim metafísicas. O que existe, em breve resumo, é meu ser junto a vocês debaixo dessa figueira refletindo sobre uma montanha que se apoia na terra debaixo do céu onde duas gaivotas voam para lados opostos enquanto fumega a chaminé da casa do ancião Bei-ja-mim. Não existe nenhuma montanha nem nada em si.

– Muito bem. E então, Ca-du?

– Mestre, vejo somente sua beleza única e inaudita, que os pintores tentam timidamente captar, aquilo que eu, mesmo que fosse o melhor deles, não ousaria.

– Ok. Por último você, Lau-ra.

– Minha amiga Lu-ci disse que se interessava por aquilo que está atrás da montanha, querendo dizer, se estou certa, a busca de um sentido por detrás das coisas, no caso, de uma montanha. Para mim, mestre, que nunca saí dessa aldeia, interesso-me literalmente pelo que está atrás desse colosso que me oprime a visão, por saber simplesmente que existe um mundo grande e receptivo que ela me esconde.

Então o mestre abriu a discussão para algumas crianças que assistiam à aula:

– E vocês, meninos, desejam falar alguma coisa?

– Eu vejo a caixa d’água...

– Não dá pra ver daqui, mas eu gosto de ir lá em cima com todo o mundo tomar banho na nascente do Ri-a-cho...

– Eu não vejo de longe, mestre, minha mãe vai na cidade mandar fazer meu óculos...

Todos riram da criançada e o mestre concluiu:

– Muito bem, vocês estão de parabéns, por hoje é só, meus amigos.

– Mestre, com sua permissão, acho que a gente gostaria de saber aquilo que o senhor vê nessa montanha.

– Já parabenizei a todos. Eu não vejo nada além do que vocês viram.

Guache (39x30 cm)

Xilogravura (18,5x17,5 cm)

Umbigo Ubíquo
                                  
                                   ao Guto


Arainha que paira no ar
Você é uma grande vertigem
Suspensa por um fio transparente
Que sustenta teu corpo no meu teto
E sustenta meu teto em teu corpo.

Meu umbigo também me une
À minha mãe e ela a mães ubíquas
Em fios umbilicais também transparentes
Que tecem uma imensa teia concêntrica
Aparentemente inexistente.

Eu venho de um bárbaro barbudo e nojento
Eu venho de uma mongol bronca e peituda
Alguém um dia pagou uma prostituta
Alguém um dia despediu-se da amante
Somos todos fios de uma Mãe errante.

Esse sorriso leve e sereno que pensa ser seu
Você o deve a um marinheiro antuerpiano
Que o deve a um alcoólatra aristocrata russo
Que o deve a uma bela camponesa de pés no chão...
Ninguém jamais criou um gesto, um jeito, uma dicção.

Meu carinho, paciência, mau humor e sensibilidade
Não são meus, minha inteligência, cheiro, delicadeza
Não são meus, meu é a mistura, a opção que escolho
Meus são apenas a vontade e o sonho
E a frustração ou alegria pelo que se realiza.

Tudo o que tem nome no corpo e na alma
Foi herdado, nossos são o vazio, o olhar, o terror
A arquitetura azul do sonho de ser a desabar
E a se reerguer, nosso é o mistério de existirmos
Como um, como alguém, como um ente inominável.

Porém, justo no ponto em que alguém é alguém
Abdica-se do que se é para ser como os outros são
E se já não somos a matriz original que julgamos ser
Perdemo-nos mais ainda por temer vir-a-ser
O imprevisível sem nome que seríamos sem querer.

Guache e nanquim (23x30 cm)

Bico de pena (30x25 cm)