Natal

 

 

Ninguém no alto do morro

eu me ponho bobo a rezar:

meu Deus, me dê um sinal

meu Deus, fale comigo

eu estou tão perdido

nesta noite de Natal...

 

Como um milagre ao avesso

tudo brilha ainda mais real

na pele prata dos paralelepípedos,

enquanto nuvens em reboliço

anunciam uma tempestade

que lembra a pintura do Bruegel.

 

Dois pios: um pio e seu eco

— e uma gaivota na escuridão

rasa sobre mim. Nada não.

De repente um calafrio

— gaivota não voa à noite!

Era uma aparição.

 

A ave volta e para pênsil

e eu levito suavemente tenso;

ela sobe e eu desço

feito uma gangorra

ela vem e eu vou

feito um pêndulo.

 

Ou como se valsássemos em silêncio

sobre os telhados da cidade...

porém,  a velocidade da pomba guia

lança-me num vácuo imenso

como se o pêndulo rebentasse

no ponto extremo.

 

E sou chupado por um tufão

e tragado por suas entranhas

em turbulentas contrações;

esmagado, esticado, destruído

observando no último minuto

que acabo nas tripas do infinito.

 

(Não foi bem assim

a duração e o sentido.

Era a minha vida revista

em reviravolta no redemoinho;

toda ignorância, toda mesquinhez

toda arrogância do caminho.)

 

Quando desperto

tenho o corpo torto e virado

deslizando para um  flanco

onde a refrega é mais fraca

e por ali vou saindo e caindo

de cabeça numa praia.

 

Esfolado pelo tombo

sinto a brisa arder meu rosto

um ardor delicioso de sentir;

estou vivo, fui indultado!

mas sem passado ou futuro

pra onde ir?

 

Entro numa casa vazia

sento num degrau, cansado

e assisto aos atônitos veranistas

reparando estragos de uma tempestade

despropositada e desproporcional

que estragou a noite de Natal.